Issimo

'O que vai em mim é um profundo cansaço'...

acho que eram essas as palavras de Fernando Pessoa que concluia:
'Cansadíssimo, íssimo, íssimo.'

Talvez resultado de um rivotril tomado a socapa para evitar sair e beber de novo: hoje, saio de um almoco Koreano legitimo, olho as lojas fechadas no domingo - somente os pubs abertos:
alcool, drogas, cigarros, tudo o que for para tornar menos tediosa a vida mediocre de um pais endinheirado, tanto melhor.

'A vida é um tédio, e viver sem imaginação é um chute de coturno no meio das bolas', penso.

Tanto que é tédio, que vários são as desculpas para que deixemos que os dias passem e nos deixem, nos deixem menos empobrecidos pelo grande e absoluto nada em que se transformará a mais heróica das ações, o mais dedicado dos trabalhos ou o mais anódino servico parvo de funcionário público ruim.

A vida dá tédio.

Viver causa essa sensação de vazio, que se preenche modificando-se os sentidos, por bebiba, marijuana, quimicos, barbitúricos, venenos, orgasmos proximos a morte.

Um imenso tédio de nos mesmos, a nos mover a fazer musicas, artes, arquitetuta, todas mediocres, adequadas a esse grande tedio.

Alguém disse uma certa vez que essa é uma necessidade artistica de segunda ordem que move os nossos contemporaneos, para aplacar o grosso do tedio da populaão e camuflar a enorme mediocridade em que se alinham as familias, pessoas, trendies, grupelhos cosmopolitas em feixes radicais, facistas disfarçados.

Sou atrevido de achar, diferentemente de Nietzsche, que não houve uma necessidade artistica de primeira ordem no passado. Passeando pelo Museu Britânico, vendo os objetos da Grécia antiga, meus olhos vítreos enxergam o mesmo desespero com a existência, a arte como um pedido de que os dias passem e nos deixem, um brinquedo para fazer esquecer a morte que vem breve.